TIRANDO ONDA, FAZENDO HORA

MICROCONTOS

Como sabemos, microconto é um conto ameninado (acabo de descobrir a pólvora), embora a teoria literária não o reconheça como neto, filhote que é do conto adulto. No micro, mais importante que mostrar é sugerir, pois cabe ao leitor a tarefa de "preencher" as elipses narrativas a fim de entender a história por trás da história escrita.

Bom, escrito o desnecessário, e como forma de fazer hora para assistir à (   ) do Flamengo, já que o FLU (sacou?), vou tomar uma gela (força de expressão, é claro) e dar  umas arrotadinhas aqui embaixo. Beleza?

 

JULGAMENTO

Sentenças em fatias na bancada do imenso salão. En(gulas) ou se engasguem. Cumpra-se.

Veja mais em http://www.pocilgadeouro.com/2012/08/mensalao-seu-danado.html

TRANSPARÊNCIA

Mascarado atira no espelho quando vítima responde que a grana da internet tá com o Bill Gates.

Veja mais em http://www.pocilgadeouro.com/2012/07/a-transparencia-sob-angulos-diferentes.html

 

OLIMPÍADAS

Foi só abrirem os olhos, e os ouros desapareceram. Voltaram a dormir. Muiiiito!!!

LITERATURA

Na Livraria Empáfia. “Novidade. Temos bombas de inflar, de arrogar e de engordar reis de barriga”. Arre ego! Eu, hein!

PEGADINHA

MINHA PRIMEIRA VEZ

MINHA PRIMEIRA VEZ

Acabei de ler uma prosa supimpa, cujo autor nos deixa de água na boca ao relembrar os alfenins saboreados na meninice. Uma doçura, pessoal. O doce do texto - e o texto do doce, naturalmente. Li, tomei água, naturalmente gelada, e danei-me para a minha meninez.

Ponho-me a matutar acerca de meus ameninados doces. Quero datas, mas de mim elas tentam fugir, como a brincar de esconde-esconde. Imaginam que minha mãe rebolou no paul do Araçá os chipes alfinetados nas fraldas de algodão. As fraldas do corpo, feitas de saco de açúcar, o futuro abandonou; os chipes da memória, produzidos de batata e caldo de cana, o presente aninhou.

Volto já ao assunto datas. Vou abrir alguns parágrafos a fim de explicar uma coisinha aos amigos do além mar. Esta pocilga é internacional, gente. Pensando o quê? Os brasucas podem pular os sete recuados seguintes, tá legal?

Pelo contexto, vocês, americanos e alemães, já notaram que sou da roça, caipiramente matuto. Resta-me apenas falar do Araçá, o interior onde nasci. Caipira, roça, matuto, batata, caldo de cana, alfenim, essas coisas o Dr. Gugo lhes explicará numa boa. Beleza?

Araçá, meus nobres, é distrito de Extremoz, cidade olho no olho com Natal.

BEM, O AMADO

BEM, O AMADO

          Tenho alguns amigos pra lá de esquisitos. Essa esquisitice, aliás, é tão somente o troco passado a mim em razão de minha crônica excentricidade. Excêntrico dum lado, esquisito do outro, seguimos o dia a dia numa boa. Até porque se o cara não relevar certas coisinhas do amigo, amigo não é. Não é, amigo? Você não está abonando este texto sem futuro? Então!

Existe condenável bizarrice que não me larga o pé. A danada prende-me os pés e priva-me de visitar os amigos. Raramente os visito, apenas quando me dá na veneta, entenderam? Para você ter ideia, publiquei um livro, escrevi uma dedicatória ao amigo Canindé, mas cadê encontrá-lo a fim de lhe dar o mimo? Não sei onde o 365 (nº dele no Exército) está morando. Não nos vemos bote aí uns 15 anos.

Ao contrário de mim e, porque não, de Canindé, há um amigo, comum, por sinal, que me visita todos os dias. Muitas vezes, na hora mais inconveniente. Cinco horas da manhã e o cara, o Bem, já fica a me chamar. Bem é como o azoreta me trata. Não só a mim, mas também a todos que têm a graça de escutá-lo. Dia desses, discutimos feio. Tudo porque o magricela passou vários dias me chamando na base da cantoria. Com olhos remelados, levantei-me e lhe disse poucas e boas. Mas terminamos na paz, é evidente.

Outra maluqueira do avoado é dizer que viu a gente. Quando menos esperamos, ele chega de mansinho e diz que nos viu, como se tivéssemos algo a esconder dele.

Agora mesmo, 10 e 12 da manhã, acabo de digitar a expressão “esconder dele”, o amarelado de sobrancelha branca pousa no portão da área, lembra-se do dia anterior, ri pra mim e tasca:

MENSALÃO, SEU DANADO!

 MENSALÃO, SEU DANADO!

              O homem ajeita a gravata, a mulher dá uma mexidinha nos óculos. Repórteres se concentram, julgadores meditam. Esperam o presidente da corte. Nos lares, os homens dão aquela coçadinha básica, as mulheres ajeitam algo. Vai começar o julgamento do século. “O maior escândalo da história”, na avaliação de reconhecida autoridade republicana.

11 magistrados julgarão 38 pessoas.

O Mensalão é notícia internacional. Ousadia teve de sobra na praia da devassidão ética. Certeza da impunidade despiu das acusadas o senso moral. Banhavam-se sem o mínimo de pudor nas águas da desfaçatez. O poder de polícia foi corrompido por meio de depósitos mensais de ajuda financeira. Dinheiro vindo de maracutaias, afirma a acusação. Mentira, diz a defesa: recursos vieram de sobras de mesadas.

Tudo veio à tona com a Comissão Puritana de Investigação – CPI - dos 6 centímetros. Apurou-se que as 38 acusadas usavam saias com mais de 6 centímetros acima do joelho, coisa proibida por lei. Deitavam e rolavam nas areias de 1922. Puta patifaria pornográfica.

E(LEITOR), SEU DANADO - QUER UM LIVRO DE PRESENTE?

E(LEITOR), SEU DANADO!- QUER UM LIVRO DE PRESENTE?

“Foi, Galego”, disse Assis de Maria de Paulo, entrando na conversa que estava alvoroçando São Mateus, cidade interiorana do Rio Pequeno do Norte, estado situado no nordeste de Andiroba, país beijoqueiro do Brasil.

“Pede um guizadinho com cuscuz pra mim, Galego”.

Galego gritou o pedido e voltou-se para Assis.

—    Como foi isso, Assis? Mataram Pedrão de emboscada, foi?

—    Homem, tu não sabe de nada mesmo, não é, Galego?—    

-  Sei não, porra. Tô por fora de tudo.

— Pois diga! Então se segure na cela. Não mataram só Pedrão, não, rapaz. Mataram também Bastos de seu Luís Gabrié e a mulher dele.

— Minha Nossa Senhora! Foi mesmo, Assis? Eles tavam juntos, era? A mulher de seu Luís Gabrié tinha uns oitenta ano, não tinha? De que hora que foi isso, Assis?

SISTEMA, SEU DANADO!

SISTEMA, SEU DANADO!

Sabem vocês qual é a palavra mais poderosa da língua portuguesa? Não? Não é Comunicação, como sempre imaginei. Chama-se sistema, pessoal. Mas sistema faz parte do Sistema comunicativo, dirão, e com razão, os senhores. É verdade. Mas o que quero dizer é que Sistema é o mandachuva da comunicação, o único representante dela que tem a coragem de mostrar a cara, de quem muitos se aproveitam, e bote muito nesse muito, para justificar as safadezas, desculpar-se das incompetências, eximir-se das imoralidades.

Sistema corta dos dois lados,

JESUS, SEU DANADO DO CONTRA!

JESUS, SEU DANADO DO CONTRA!

Calma, meus nobres! Não estou a falar de Jesus, o filho do Homem, o nome central do cristianismo, o nascido em Belém, província romana da Judeia, e sim de outro amigo Jesus, o nascido aqui mesmo, filho de outro homem, o Sr. Silva, em Extremoz, província brasileira do Rio Grande do Norte. E, evidentemente, o danado do título acima não tem nada a ver com o rabudo, mas sim com aquele sujeito impetuoso, traquino, inteligente.

Jesus não era danado no nosso tempo de vendedor de grude. Ou melhor, danado era, mas