PALAVRAS ENVERGONHADAS

PALAVRAS ENVERGONHADAS

             Há quem diga que palavras matam e curam. Discordo. Quem mata e cura são indivíduos. Palavras acionam ordens acomodadas na mente, cuja instalação se deu por meio da comunicação interna de cada humano. Agora, que certas palavras são envergonhadas, isso é fato. E, a depender do contexto, concordo com elas em gênero, número e grau. Concordo, porquanto no menos das vezes também sinto vergonha. No mais do menos, não damos a cara nem à base de sal grosso no lombo. Digo mais. Não tenho a menor vergonha de dizer que sinto vergonha. Reconheço que é cultura fora de moda, adubada tão somente pelos roceiros, mas não abro mão de aguá-la toda manhã.

Esse brega e prolixo prelúdio foi para dizer que há dias tento localizar algumas palavras e não consigo. Palavras que expressassem indignação

VERBORRAGIA

VERBORRAGIA

             Esta é minha primeira postagem de novembro. O motivo? Preguiça mental. Mas uma preguiça contraditória e safada, porquanto a gozadora ficava morrendo de rir quando me via pensando. Passei esses dias pensando em três verbos: começar, parar e continuar. Parecia praga, gente. Começava a pensar, dava uma paradinha, mas dali a instantes continuava, os pestes me perturbando. Vivemos sujeitos ao humor dos três danadinhos. Cheguei a tal conclusão não faz cinco minutos. Por causa da óbvia conclusão, você pode imitar a preguiça, rir à vontade e me ver o descobridor da pólvora. Mas pouco me importa o seu escárnio.

O óbvio precisa ser falado, do contrário corremos o risco de esquecê-lo. E, no mais das vezes, esquecer o óbvio faz o indivíduo se sentir superior. A ti, a todos e a tudo, como dizia minha avó. Superiores, tendemos a quebrar regras. E regras quebradas é um pulo só para a queda. É tiro e queda. Às vezes juntos, mas o primeiro na frente. Assistam aos noticiosos da tevê e vejam se eu não tenho razão. Então se quer livrar-se de quedas - sejam físicas, sejam éticas -, ligue-se no óbvio.

Bom, talvez o “vivemos sujeitos ao humor...” seja inadequado para você. Mas não para mim. Estou sempre querendo começar algo ou parar alguma coisa. Aí surge o verbo mais insolente do trio. O teimoso do continuar. E tudo continua como dantes.

Desconheço se o Philip Roth passou por esse dilema quando disse que estava parando de escrever. Certo é que parou. Certo também é que se você me leu até aqui é porque começou o que comecei e acabei continuando.

Então! Vai continuar, se for o caso?

Eu, para ser sincero, quero parar.

Naturalmente que não me refiro a parar de escrever, a exemplo do Philip Roth. Até porque o Roth escrevia textos, eu faço rabiscos. Reporto-me a algo que comecei há anos, há meses penso em parar e que neste momento estou doido para continuar.

Alguém aí me dá um cigarro?

Valeu!

Tião Carneiro

O DILEMA DE FÁTIMA

O DILEMA DE FÁTIMA

Naturalmente bela e brincalhona, Fátima estava se achando feia e ranzinza. A culpa pelo desconforto era daquele praga.

“Aquele praga” era como Fátima se referia ao ex, conquanto ela própria relutasse em se considerar ex, porquanto ficara dependente do praga sedutor. Qualquer sinal de contrariedade e lá estava o solícito aos seus pés. Daí que cinco dias de separação eram insuficientes para vê-lo somente na memória, pela boca do povo, como se diz.

Fátima decidira passar a semana santa na fazenda da avó. Via no sossego do campo emplastros para a inquietude. Encharcara-se com a água da cisterna, vestira uma roupa levíssima,

PRISÕES

PRISÕES

(Por Tião Carneiro)

      O rapaz não dormia direito, alimentava-se mal, vivia nervoso. Mas era uma inquietação do bem, porquanto o induzia a visualizar momentos do primitivo prazer. O pensamento único teve início depois de quase atropelar uma moça. Arranhou-se, o guidom da bicicleta ficou torto, porém a moça não se feriu. O rapaz sorriu,

RINHA LITERÁRIA E A LITERATICE DA ANINHA

RINHA LITERÁRIA E A LITERATICE DA ANINHA

“Beleza, Bião? Só assim você conhece a Aninha, a nova secretária da editora”, disse o Zé Alves, rindo descaradamente.

Despediu-se dessa forma o meu inimigo íntimo, o Zé Alves, na noite de ontem. Agora eu me encontrava em pé, cara a cara com a Aninha, na recepção da famosa editora do Zé, a Atoidi. Ela repetia anrã ao telefone, e eu ficava repetindo “minha nossa” e me perguntando onde o Zé arrumara aquela mulher. Cansei-me do anrã e fui com o “minha nossa” me sentar numa poltrona, cerca de cinco metros do birô.

O anrã era o desfecho do diálogo, posto que dali a dois minutos a Aninha pôs o sem-fio de lado e olhou pra mim.

Olá, pessoal,

Vivo apanhando da internet. Não sei o que diabo fiz, mas o certo é que algumas postagens foram pro espaço. Como as tenho no word, e como gosto muito desta, porque em homenagem a minha mãe, vou postá-la novamente.

Valeu!

SIMPLESMENTE MULHER

Bezerra ficou olhando os quatros cantos da piscina a fim de ver em qual deles a mulher ia aparecer, mas na expectativa de que ela surgisse na quina da churrasqueira. Dificilmente o Bezerra errava o local onde ela aparecia. Tinha o faro muito bom pra essas coisas. Dessa vez Bezerra errou feio: Minervina saiu exatamente no ponto em que mergulhara. “Pelo jeitão de desapontado, peguei você, não peguei, nobre Bezerra?”, gritou a Minervina, sorrindo. Sorriu, dirigiu-se à mesinha do pé de palmeira, ligou um sonsinho de rádio, beijou o buquê que o marido aninhara-lhe nos seios de manhãzinha, pegou uma maçã e começou a mordê-la. Mastigava a maçã e mordiscava a imaginação, distraída.

Bezerra deu uma coçadinha básica na cabeça, estirou-lhe carinhosamente a língua e ficou a admirá-la. Ainda quis ir lá, mas preferiu deixá-la com os pensamentos. Se quisesse algum papo, ela teria vindo a ele.

O ser humano é muito esquisito,

CANGUEIROS E CANGUEIRICES

CANGUEIROS E CANGUEIRICES

           Talvez outro motorista ficasse apoquentado. Mas só fiz rir. Juro. Foi assim. Ontem, 15 do nove, trafegava pela Presidente Bandeira, principal avenida do Alecrim, bairro desta Natal, antigamente cheirosa, quando o carrão da frente freou de forma brusca. Por causa das crateras, enfileirávamos em marcha lenta. Numa boa, brecamos, eu e meus seguidores. Eu tinha percebido a montanha de lixo obstruindo um pedaço da rua, mas o carrão, não.

Distração acontece, entendo. Agora o que não deu para entender foi a luta do luxuoso a fim de livra-se do lixo. Entre mim e o importadão havia um espaço da bexiga. No mínimo dois metros. A luz da ré acendia, mas o bonitão mal rabiscava o chão. Minha carona, uma amiga, exasperou-se: “Que porra é! Que mengado é um, Tião! Vai terminar...”

Bom, depois de as buzinas atrás da gente começarem a xingar, de minhas mãos se fadigarem de falar “venha mais”, da amiga ameaçar descer do carro, o danadão conseguiu sair. Saiu, mas ainda desmanchou uma sacola de imundice.

“Vão com Deus, cangueiras”, foi