Sua vez

 

Alguns leitores não entenderam o objetivo dos microcontos há dias publicados aqui e agora republicados (maluquice das grandes, TC, disseram). Mas, como falei naquela ocasião, microconto é um gênero literário de 50 palavras, no máximo, em que o autor convida o leitor para preencher as lacunas da história. Nosso intelecto ama trabalhar nessas coisas, meu nobre. E minha nobre. Microconto é a concisão procurando a precisão por meio da imaginação. Daí que vou desafiar o seu intelecto. Darei um exemplar de Por Uma Taça de Vinho - romance semifinalista do Prêmio São Paulo de Literatura/22 - se você me enviar um “palpite” para o desenvolvimento do microconto. Funciona assim: digo o que pensei quando escrevi o microconto e você diz o que está pensando, já que cada leitor faz a sua leitura. Basta um palpite, tá OK? Se já tiver Por uma Taça de Vinho, compartilhe com quem não tem. Envie a sua versão/palpite para (84) 98800-1610. 

 

Microcontos 

 

1. Cheirinho  

Revira os olhos e afasta o dedo explorador. Agita-se. Grita.  Minha nossa! Ele vai acabar me matando (TC) 

Pensei assim:  na cozinha, a mulher sente o cheirinho de queimado, afasta o olhar do Instagram, tira o dedo da tela do celular e vai apagar o fogo, pois teme a dura que o marido lhe dará. Sua vez. 

 

2. Suspense 

O último homem na terra está em um quarto. Então escuta uma batida na porta (Brown) 

Suspeito que o Brown tenha pensado assim:  quem bate na porta é a última mulher na terra a fim de consolar o último homem. Sua vez. 

 

3. Galanteio 

Se vê no espelho e revive “o que gata!”. Envaidece-se.  antevê. Enraivece-se. Volta-se. Alguém mexeu no rabo dela (TC).  

Pensei assim: uma gata com um distraído pisando no rabo dela. Sua vez. 

 

4. Brincadeira 

Para de levantar minha saia, filha. Num já pedi? -  Deixe a menina brincar, mãe desnaturada, diz o bêbado (TC) 

Pensei assim: pensei nada, gente. Acho que não é microconto. Tá mais pra uma piadinha. Sua vez. 

5. Luta 

Jogo de pernas, chave de braços. Mata-leão. Sufoco, suor, submissão. Final. Cansaços, contentamentos. Em instantes vai ter um punho pra cima (TC) 

Pendei assim: luta de ringue em que alguém esmorece de marmelada.  Luta de MMHH. Sua vez. 

6. Confissão 

Viu, padre, como são as coisas? -  Agitado, suado, envergonhado, o padre respondeu: Nunca ouvi pecado tão cabeludo, filha. (TC) 

Pensei assim: vou escrever um conto cujo protagonista, um padre, seja ludibriado. Autêntico conto do vigário. Sua vez. 

 

7. Expectativa

Microcontos

 

Cheirinho

Afasta os olhos e tira o dedo da exploração. Corre. Nossa! Ele vai me matar (TC)

 

Suspense

O último homem na terra está em um quarto. Então escuta uma batida na porta (Brown)

 

Galanteio

Se vê no espelho, revive “o que gata”. Alegra-se. Enraive-se. Volta-se. Alguém mexeu no rabo dela (TC)

 

Brincadeira

Para de levantar minha saia, filha. Num já pedi? -  Deixe a menina brincar, mãe desnaturada, diz o bêbado (TC)

 

Luta

Jogo de pernas, chave de braços. Mata-leão. Sufoco, suor, submissão. Final. Cansaços, contentamentos. Em instantes vai ter um punho pra cima (TC)

 

Expectativa

DIA INTERNACIONAL DA BEATRIZ

 

Oito de março. Dia Internacional da Mulher. Textos e mais textos em homenagem às mulheres se deitarão nas redes sociais. Este, contudo, não será mais um do justo oba-oba. Ou será?

 

DIA INTERNACIONAL DA BEATRIZ

Bezerra ficou de mutuca nos quatros cantos da piscina para ver em qual deles a Beatriz iria aparecer. Dificilmente errava o ponto. Tinha o faro bom para essas coisas. Apostara no canto do barzinho. Bezerra errou feio: Beatriz apareceu na quina em que mergulhara:

“Dado seu olhar de decepção, perdeu a aposta, não foi, meu nobre, Bezerra?”, gritou Beatriz, sorrindo.

Bezerra deu uma coçadinha na cabeça, estirou a língua e ficou a admirá-la. Quis ir lá, mas preferiu deixar a Beatriz com os pensamentos dela.

Se quisesse papo, a Bia teria vindo aqui, matutou.

Beatriz caminhou até à mesinha do pé de palmeira, seu sítio predileto. Gostava daquele cantinho porque era ali que os amigos bem-te-vis tinham o hábito de saudá-la. Acomodou-se, ligou um sonsinho, beijou o buquê que de manhãzinha o marido lhe aninhara nos seios, descascou uma banana e se pôs a saboreá-la. O ser humano é engraçado, pensava Beatriz, referindo-se ao comportamento dela e ao do marido naquele oito de março, Dia Internacional da Mulher e o de seu aniversário.

Em todos os anos, naquela data, o casal largava as obrigações profissionais e abraçava o amador ritual de ficar na cama até tarde. Obrigavam-se tão somente em agradecer a graça divina de se amarem. Depois isolavam-se na piscina, onde brincavam de tica, beliscavam petiscos, dançavam. Curtiam-se, enfim.

Beatriz releu a releitura da mensagem de aniversário anexada ao vermelhão do buquê:

Pessoas nobres recebem, em dias de aniversário, auras cósmicas que as iluminam. Simultaneamente, porém, repassam essa irradiação divina aos amigos que delas se aconchegam. Porque aconchegado já vivo, sinto a cada segundo o resplendor dessa dádiva.

Parabéns, Beatriz. Pelo aniversário e pelo seu dia que é todo seu.

Beatriz queria palavras

Dois

 

Venero o dois dono da dúvida e da vida

Aquele, aquela, isto, aquilo, amanhã, jamais?

Sabes que nasceste. Tens a parida

Sabes que morreste? Não terás os anais

Fingir é a dúvida namorar ou a certeza trair?

Enganaste-me? Estás certo disso? Tens dessa certeza os sinais?

Certeza e fé não se bicam e são desafetas do porvir

Se tens fé por que falar em ter certeza? Irritar mais?

Se tens certeza por que falar em ter fé? Só pra bulir?

Certeza e fé chamam o mistério de pai 

Mistério abraça suspense e começam a rir

Rir ou chorar?

Mas quem ousa dizer que não pode chorar de rir?

É dando que se recebe?

Mas quem ousa dizer que não pode receber pra dar?

Ama-se alguém ou a ideia do que se faz do alguém?

Mas quem ousa dizer que é preciso idealizar pra amar?

Muita paciência ou muita tolerância?

Mas quem ousa dizer que paciência é o mesmo que tolerância?

A lógica é previsível?

O previsível é lógico?

O erro é sempre errado?

O acerto é sempre certo?

A certeza é sempre verdade?

A certeza começa na dúvida

A certeza é o dois da dúvida

A dúvida é o dois do mistério

O mistério é o dois da origem

Morrer é o dois do nascer

Amar é o dois do viver

Gastar é o dois do ganhar

Chegar é o dois do partir

 

O dois é ex da acomodação. Virar a chave é decidir pelo dois

És pau-mandado do dois

És dois.

Um é só a tua vontade, outro

Silêncio transcendental

 

Inquietação no palácio da literatura

 

Transcender é exceder em alguma qualidade. É elevar-se. É ir além dos limites. Mas, calma, muita calma, nada existe de elevado nesta prosa. A menos que considere elevado o acúmulo de mesmices.

Ficcionar não é enrolar. Ficcionar é pensar. E pensar não é o mesmo que refletir. Ficcionar – ou escrever – é a forma mais profunda de pensar. Refletir – ou ler – é a forma mais profunda de entender. Daí que quem escreve pensa e quem lê reflete.

Ficção é uma narrativa inconsistente com a realidade. Falam assim os teóricos da literatura. Ficção, nesse caso, é um conceito dinâmico, já que o fato hoje inconsistente pode amanhã não ser mais. Um texto escrito há setenta anos, cujo enredo é uma eleição presidencial no Brasil, e em que o eleito é conhecido duas horas depois de encerrada a votação, seria considerado inconsistentíssimo. Ficcional, portanto.

Com relação ao sistema eleitoral brasileiro, como seria escrever hoje um texto ficcional? Teria o autor a coragem de substituir urnas eletrônicas por urnas orgânicas e nos dar a opção de votar envolto em lençóis, visto a cabine eleitoral estar a um estirar de mãos? Será que vamos poder votar de botecos, nos quais chamaríamos de mesários os indivíduos que nos atendem?

Bom. Os fatos a seguir se passam com uma presidente da República. Essa presidente tinha a aprovação de 80% do país, sua reeleição era dada como favas contadas, mas impetuosa declaração dela fez a oposição potencializar o açodamento. Resultado: a média das pesquisas assegura que 59% dos eleitores não votam mais nela.

Agora peço-lhes cumplicidade na leitura deste conto. Em razão do receio de cair em armadilhas literárias, optei por omitir algumas informações:  entra no conchavo o nome da presidente, o nome do país e o ano em que os fatos acontecem. Apertemos as mãos?

 

Alvoroço no palácio do governo

 

Meia noite. A presidente dorme. O marido

Não me toque. Estamos em sala de aula, sabia?

 

Não me toque. Estamos em sala de aula, sabia?

Não. Não. Esse estranho título não se reporta à rejeição de alguém a toques de natureza erótica. Conquanto ocorra num ambiente escolar, a advertência é feita por um celular para o dono dele e diz respeito ao debate que se faz no país sobre o uso do celular em sala de aula. Prós e contra ao indefeso têm pra dar e vender nos meios de comunicação. Um dos contra ao uso – e o que me faz estar aqui – foi este falacioso aspeado cuja autora me abstenho de citá-la:

 “Embora a liberdade seja um direito fundamental garantido pelo artigo 227, essa liberdade deve ser exercida com responsabilidade, especialmente no contexto escolar, onde o uso de celulares pode interferir nos direitos dos outros alunos ao aprendizado e ao bem-estar. A regulamentação do uso de celulares nas escolas não visa restringir a liberdade dos estudantes, mas sim equilibrá-la com a responsabilidade de preservação do ambiente educacional e do bem-estar coletivo”.

Aspas com cheiro de autenticidade, não? Mas só o cheiro. O miolo é falácia pura. Preciso desmascará-la, ainda que

70 não é um número par

 

70 não é um número par

Festa dupla na minha casa: lançamento de duas coletâneas de contos e meu aniversário. Vou cortar o bolo, o Bião me abraça e diz que quer dar duas palavrinhas (conheça o azoreta Bião na postagem a seguir, a Não quero sair daqui). Sobre o lançamento das coletâneas, Coisas e Coisinhas, fiquem sabendo que não vendi um mísero exemplar. O pessoal só quis saber de comer e de rir com as presepadas do Bião. Peguei ar. Não vendo mais as coletâneas. Mas se alguém aqui ficou tentado, basta falar comigo pelo zap (84) 98800-1610 que as troco por PIX numa boa.

Apreciem agora as duas palavrinhas do Bião:

“Meu primo Decente (Bião chama todo mundo de Decente), não vou lhe dar os parabéns de aniversário. Você chegou aos 70. Daí que seu futuro é sombrio, não merece aplausos. Aos 70, você não forma par, Decente. Você é tão só um ímpar virador de chaves. Veja”:

Aí o peste falou como se estivesse cantando, numa sacana entonação crescente e jocosa:

“Na idade dos 70 o homem padece, porque envelhece, o cabelo embranquece, a surdez comparece, de tudo ele esquece, a memória enfraquece, a vista escurece, o reumatismo aparece, a barriga cresce, a bunda amolece, o saco desce, a piroca falece” ...

Imagine a algazarra, gente. Puxada por mim, é claro. Achei por bem rebater com retórica a infame rima do Bião. Afinal, estava lançando dois livros. Uma pitada de reflexão, filosofia, erudição, essas coisas, deveria servir de propaganda do meu estilo literário. Saí-me desta forma:

Primo Bião, nascer é aventura, sobreviver é desafio, envelhecer é privilégio. Essa é a vida, cara. Aos 70, Bião, já temos na cachola algumas verdades. Verdades que nos dão o privilégio de assim se expressar:

Que é difícil fazer alguém feliz, mas que é fácil fazê-lo triste.

Que é difícil dizer amo você, mas que é fácil não dizer nada.

Que é difícil guardar o amor, mas que é fácil perdê-lo.

Que é difícil enxergar o bem da vida, mas que é fácil fechar os olhos e só avistar dela o mal.

Que é difícil agradecer ao ontem, mas que é fácil viver o hoje.

Que é difícil fazer alguém sorrir, mas que é fácil fazer alguém chorar.

Que é difícil se colocar no lugar de alguém, mas que é fácil esperar que alguém se coloque no seu.

Se errou, peça desculpas, Bião. É difícil pedir perdão? Mas quem disse que é fácil ser perdoado, Bião?

Se alguém errou com você, perdoa-o, Bião. É difícil perdoar? Mas quem disse que é fácil se arrepender, Bião?

Se sente alguma coisa, fale, Bião. É difícil se abrir? Mas quem disse que é fácil encontrar quem queira escutar você, Bião?

Se alguém reclamar de você, escute-o, Bião. É difícil escutar? Mas quem disse que é fácil escutar você, Bião?

Se alguém o ama, ame-o de volta, Bião. É difícil se entregar? Mas quem disse que é fácil ser feliz, Bião?

Nesse ponto, percebo