DIA INTERNACIONAL DA BEATRIZ

 

Oito de março. Dia Internacional da Mulher. Textos e mais textos em homenagem às mulheres se deitarão nas redes sociais. Este, contudo, não será mais um do justo oba-oba. Ou será?

 

DIA INTERNACIONAL DA BEATRIZ

Bezerra ficou de mutuca nos quatros cantos da piscina para ver em qual deles a Beatriz iria aparecer. Dificilmente errava o ponto. Tinha o faro bom para essas coisas. Apostara no canto do barzinho. Bezerra errou feio: Beatriz apareceu na quina em que mergulhara:

“Dado seu olhar de decepção, perdeu a aposta, não foi, meu nobre, Bezerra?”, gritou Beatriz, sorrindo.

Bezerra deu uma coçadinha na cabeça, estirou a língua e ficou a admirá-la. Quis ir lá, mas preferiu deixar a Beatriz com os pensamentos dela.

Se quisesse papo, a Bia teria vindo aqui, matutou.

Beatriz caminhou até à mesinha do pé de palmeira, seu sítio predileto. Gostava daquele cantinho porque era ali que os amigos bem-te-vis tinham o hábito de saudá-la. Acomodou-se, ligou um sonsinho, beijou o buquê que de manhãzinha o marido lhe aninhara nos seios, descascou uma banana e se pôs a saboreá-la. O ser humano é engraçado, pensava Beatriz, referindo-se ao comportamento dela e ao do marido naquele oito de março, Dia Internacional da Mulher e o de seu aniversário.

Em todos os anos, naquela data, o casal largava as obrigações profissionais e abraçava o amador ritual de ficar na cama até tarde. Obrigavam-se tão somente em agradecer a graça divina de se amarem. Depois isolavam-se na piscina, onde brincavam de tica, beliscavam petiscos, dançavam. Curtiam-se, enfim.

Beatriz releu a releitura da mensagem de aniversário anexada ao vermelhão do buquê:

Pessoas nobres recebem, em dias de aniversário, auras cósmicas que as iluminam. Simultaneamente, porém, repassam essa irradiação divina aos amigos que delas se aconchegam. Porque aconchegado já vivo, sinto a cada segundo o resplendor dessa dádiva.

Parabéns, Beatriz. Pelo aniversário e pelo seu dia que é todo seu.

Beatriz queria palavras

Dois

 

Venero o dois dono da dúvida e da vida

Aquele, aquela, isto, aquilo, amanhã, jamais?

Sabes que nasceste. Tens a parida

Sabes que morreste? Não terás os anais

Fingir é a dúvida namorar ou a certeza trair?

Enganaste-me? Estás certo disso? Tens dessa certeza os sinais?

Certeza e fé não se bicam e são desafetas do porvir

Se tens fé por que falar em ter certeza? Irritar mais?

Se tens certeza por que falar em ter fé? Só pra bulir?

Certeza e fé chamam o mistério de pai 

Mistério abraça suspense e começam a rir

Rir ou chorar?

Mas quem ousa dizer que não pode chorar de rir?

É dando que se recebe?

Mas quem ousa dizer que não pode receber pra dar?

Ama-se alguém ou a ideia do que se faz do alguém?

Mas quem ousa dizer que é preciso idealizar pra amar?

Muita paciência ou muita tolerância?

Mas quem ousa dizer que paciência é o mesmo que tolerância?

A lógica é previsível?

O previsível é lógico?

O erro é sempre errado?

O acerto é sempre certo?

A certeza é sempre verdade?

A certeza começa na dúvida

A certeza é o dois da dúvida

A dúvida é o dois do mistério

O mistério é o dois da origem

Morrer é o dois do nascer

Amar é o dois do viver

Gastar é o dois do ganhar

Chegar é o dois do partir

 

O dois é ex da acomodação. Virar a chave é decidir pelo dois

És pau-mandado do dois

És dois.

Um é só a tua vontade, outro

Silêncio transcendental

 

Inquietação no palácio da literatura

 

Transcender é exceder em alguma qualidade. É elevar-se. É ir além dos limites. Mas, calma, muita calma, nada existe de elevado nesta prosa. A menos que considere elevado o acúmulo de mesmices.

Ficcionar não é enrolar. Ficcionar é pensar. E pensar não é o mesmo que refletir. Ficcionar – ou escrever – é a forma mais profunda de pensar. Refletir – ou ler – é a forma mais profunda de entender. Daí que quem escreve pensa e quem lê reflete.

Ficção é uma narrativa inconsistente com a realidade. Falam assim os teóricos da literatura. Ficção, nesse caso, é um conceito dinâmico, já que o fato hoje inconsistente pode amanhã não ser mais. Um texto escrito há setenta anos, cujo enredo é uma eleição presidencial no Brasil, e em que o eleito é conhecido duas horas depois de encerrada a votação, seria considerado inconsistentíssimo. Ficcional, portanto.

Com relação ao sistema eleitoral brasileiro, como seria escrever hoje um texto ficcional? Teria o autor a coragem de substituir urnas eletrônicas por urnas orgânicas e nos dar a opção de votar envolto em lençóis, visto a cabine eleitoral estar a um estirar de mãos? Será que vamos poder votar de botecos, nos quais chamaríamos de mesários os indivíduos que nos atendem?

Bom. Os fatos a seguir se passam com uma presidente da República. Essa presidente tinha a aprovação de 80% do país, sua reeleição era dada como favas contadas, mas impetuosa declaração dela fez a oposição potencializar o açodamento. Resultado: a média das pesquisas assegura que 59% dos eleitores não votam mais nela.

Agora peço-lhes cumplicidade na leitura deste conto. Em razão do receio de cair em armadilhas literárias, optei por omitir algumas informações:  entra no conchavo o nome da presidente, o nome do país e o ano em que os fatos acontecem. Apertemos as mãos?

 

Alvoroço no palácio do governo

 

Meia noite. A presidente dorme. O marido

Não me toque. Estamos em sala de aula, sabia?

 

Não me toque. Estamos em sala de aula, sabia?

Não. Não. Esse estranho título não se reporta à rejeição de alguém a toques de natureza erótica. Conquanto ocorra num ambiente escolar, a advertência é feita por um celular para o dono dele e diz respeito ao debate que se faz no país sobre o uso do celular em sala de aula. Prós e contra ao indefeso têm pra dar e vender nos meios de comunicação. Um dos contra ao uso – e o que me faz estar aqui – foi este falacioso aspeado cuja autora me abstenho de citá-la:

 “Embora a liberdade seja um direito fundamental garantido pelo artigo 227, essa liberdade deve ser exercida com responsabilidade, especialmente no contexto escolar, onde o uso de celulares pode interferir nos direitos dos outros alunos ao aprendizado e ao bem-estar. A regulamentação do uso de celulares nas escolas não visa restringir a liberdade dos estudantes, mas sim equilibrá-la com a responsabilidade de preservação do ambiente educacional e do bem-estar coletivo”.

Aspas com cheiro de autenticidade, não? Mas só o cheiro. O miolo é falácia pura. Preciso desmascará-la, ainda que

70 não é um número par

 

70 não é um número par

Festa dupla na minha casa: lançamento de duas coletâneas de contos e meu aniversário. Vou cortar o bolo, o Bião me abraça e diz que quer dar duas palavrinhas (conheça o azoreta Bião na postagem a seguir, a Não quero sair daqui). Sobre o lançamento das coletâneas, Coisas e Coisinhas, fiquem sabendo que não vendi um mísero exemplar. O pessoal só quis saber de comer e de rir com as presepadas do Bião. Peguei ar. Não vendo mais as coletâneas. Mas se alguém aqui ficou tentado, basta falar comigo pelo zap (84) 98800-1610 que as troco por PIX numa boa.

Apreciem agora as duas palavrinhas do Bião:

“Meu primo Decente (Bião chama todo mundo de Decente), não vou lhe dar os parabéns de aniversário. Você chegou aos 70. Daí que seu futuro é sombrio, não merece aplausos. Aos 70, você não forma par, Decente. Você é tão só um ímpar virador de chaves. Veja”:

Aí o peste falou como se estivesse cantando, numa sacana entonação crescente e jocosa:

“Na idade dos 70 o homem padece, porque envelhece, o cabelo embranquece, a surdez comparece, de tudo ele esquece, a memória enfraquece, a vista escurece, o reumatismo aparece, a barriga cresce, a bunda amolece, o saco desce, a piroca falece” ...

Imagine a algazarra, gente. Puxada por mim, é claro. Achei por bem rebater com retórica a infame rima do Bião. Afinal, estava lançando dois livros. Uma pitada de reflexão, filosofia, erudição, essas coisas, deveria servir de propaganda do meu estilo literário. Saí-me desta forma:

Primo Bião, nascer é aventura, sobreviver é desafio, envelhecer é privilégio. Essa é a vida, cara. Aos 70, Bião, já temos na cachola algumas verdades. Verdades que nos dão o privilégio de assim se expressar:

Que é difícil fazer alguém feliz, mas que é fácil fazê-lo triste.

Que é difícil dizer amo você, mas que é fácil não dizer nada.

Que é difícil guardar o amor, mas que é fácil perdê-lo.

Que é difícil enxergar o bem da vida, mas que é fácil fechar os olhos e só avistar dela o mal.

Que é difícil agradecer ao ontem, mas que é fácil viver o hoje.

Que é difícil fazer alguém sorrir, mas que é fácil fazer alguém chorar.

Que é difícil se colocar no lugar de alguém, mas que é fácil esperar que alguém se coloque no seu.

Se errou, peça desculpas, Bião. É difícil pedir perdão? Mas quem disse que é fácil ser perdoado, Bião?

Se alguém errou com você, perdoa-o, Bião. É difícil perdoar? Mas quem disse que é fácil se arrepender, Bião?

Se sente alguma coisa, fale, Bião. É difícil se abrir? Mas quem disse que é fácil encontrar quem queira escutar você, Bião?

Se alguém reclamar de você, escute-o, Bião. É difícil escutar? Mas quem disse que é fácil escutar você, Bião?

Se alguém o ama, ame-o de volta, Bião. É difícil se entregar? Mas quem disse que é fácil ser feliz, Bião?

Nesse ponto, percebo

Não quero sair daqui

 

Não consigo parar de rir com a cena bizarra.

Acocorado a minha frente, o Bião toma vinho fazendo tira-gosto com manga, ao lado um exemplar de Assim Falou Zaratustra. O pessoal daqui de casa chama o Bião de cabeça de ovo e de tamborete de forró. Acrescente-se que o leitor do Nietzsche está usando óculos escuros e uma camisa que vai bater no joelho.. O baixinho Bião é o maior mentiroso do mundo. Mas o Bião não mente por mentir. A mentira é estratégia para atingir determinado fim. Quem conhece o COISAS sabe disso. E sabe que a figuraça é meu primo e que só chama as pessoas de Decente. Bião é influencer. E requisitadíssimo garoto de programa. Mas fica todo feliz quando o tratam por filósofo.

Bião prossegue com o relato:

Aquele olhar da Fernandinha, Decente, me deu um trabalho da porra. Pelo gosto do Waltinho, teríamos ficado na filmagem 5. Mas insisti até captar a perfeição. Queria um olhar de viúva, entende?

Entendo. E ficou

A Língua do Alfredo e a do Doutor CC

 

“Última flor do lácio, inculta e bela!”, escreveu Olavo Bilac (1865-1918) no verso 1 do soneto “Língua Portuguesa”. Por óbvio, o poeta dizia ser o português o último idioma derivado do latim vulgar falado no Lácio, belíssima região italiana. Aprecie esta amostra no contexto do mestre. Aconteceu na fazenda da azougada Leda, protagonista do episódio 3 da Sisi Confidencial (Coisinhas). O diálogo se dá entre um quixotesco auditor e o Alfredo, empregado da fazenda.

- Alfredo, onde você vai assim tão lesto, circunspecto e assaz atribulado?

- Eu ia cagar, mas agora vou procurar um dicionário.

- Oh, Alfredo, não verbalize tamanha excrescência. Isso é um tabuísmo.

- E que porra é tabuísmo, Dr. Cazumba Cabral?

- É uma verbalização deveras depreciativa, Alfredo, que adentra o universo do disfemismo.

- Agora torou dentro. E que porra é esse tal de dismismo, doutor?

- Disfemismo, Alfredo. Disfemismo é...

- Espere, Dr. Cazumba, espere. O doutor sabe o que é fiufiu, foreba, fiofó, frezado, zoinho, boga, ruela, pisca-pisca, anel rosado, essas coisas e outras?

- Não, Alfredo.

- Mas o doutor sabe o que é canto?

- Claro, Alfredo. Canto é uma quina, uma linha de convergência, um ângulo...

- Pois é, Dr. Cazumba Cabral. Eu ia mandar o doutor tomar num canto desses que falei, mas como o doutor não conhece essas coisinhas, vou mandar o doutor tomar na sua linha de convergência. E vá logo, por causa de que a coisa aqui já tá pronta faz um tempão.

 

No 11 do 24,

TC

Viram a do Alfredo, mas se não quiserem ver a do Bocage não vejam a postagem seguinte.